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Fabius Bile: Primogenitor – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel eins

Die Tot-Lebendige

Oleander Koh schritt durch die tote Stadt und summte sanft vor sich hin.

Der trockene Wind strich über seine grell angestrichene Servorüstung und er lehnte sich nach vorne in den beißenden Sturm. Er genoss es, wie der Wind auf seine freiliegenden Hautpartien einpeitschte. Er leckte an dem Blut, das an seinem Gesicht herunter tropfte, und ließ sich seine Würze auf der Zunge zergehen.

Oleanders Gebaren war ebenso barock wie barbarisch. Dies war angemessen, bedachte man, dass er eine Spur aus Feuer und Leichen hinter sich herzog, die sich über Jahrhunderte erstreckte. Seine Servorüstung war von der Farbe einer frisch zugefügten Prellwunde und war mit obszönen Abbildern wie auch archaischen medizinischen Ausrüstungsgegenständen dekoriert. Tierhäute flatterten von den Rändern seiner Schulterpanzer und ein Helm, gekrönt von einer zerschlissenen Mähne aus Seidenstreifen, baumelte von seinem Ausrüstungsgürtel, daneben Stasis-Phiolen und zusätzliche Magazine für die Boltpistole, die auf der dem Helm abgewandten Seite in ihrem Holster steckte. Neben der Boltpistole war seine einzige Waffe ein langes, gekrümmtes Schwert. Die Klinge war von den Tuonela gefertigt worden, geschmiedet in den geheimen Schmieden des Leichenkultes, ihr goldener Knauf war in der Gestalt eines Totenschädels gearbeitet. Oleander war nicht ihr erster Besitzer, noch würde er der letzte sein.

Anders als die Waffe war er auf Terra geschmiedet worden. Als Apothecary Oleander war er unter den Bannern des Phönix marschiert, hatte zuerst im Namen des Imperators und dann in jenem des Kriegsherrn gekämpft. Er hatte die Früchte des Krieges gekostet und seine Bestimmung in den Feldlaboratorien des Wesens gefunden, das er seinen Meister zu nennen gelernt hatte. Das Wesen, für das er auf diese Welt zurückgekehrt war, auch wenn er für seinen Wagemut den Tod oder gar Schlimmeres riskierte.

Er war gezwungen gewesen, das Kanonenboot, das er ausgeliehen hatte, in einiger Entfernung an den Ausläufern der Stadt zu landen. Es ruhte nun zwischen den zerstörten Wracks Hunderter anderer Schiffe versteckt, während die Servitor-Besatzung sein Signal erwartete. Es gab keine Möglichkeit zu erkennen, welche Verteidigungsanlagen während seiner Abwesenheit errichtet worden waren. Auch wenn er eine codierte Voxübertragung vorausgeschickt hatte, um eine Landeerlaubnis einzuholen, stand ihm nicht der Sinn danach, das Risiko in Kauf zu nehmen, dass jemand mit nervösen Fingern am Abzug ihn vom Himmel holen würde. Die wenigen Einwohner dieses Ortes hüteten ihre Privatsphäre in beinahe wahnsinniger Manier. Aber dies war angesichts ihrer Neigungen vielleicht nur natürlich.

Seine in Ceramit gehüllten Fingerspitzen klopften einen unmelodischen Rhythmus auf den Knauf des Schwertes, während er lief und summte. Der Wind raste kreischend über ihn hinweg. Und nicht bloß der Wind. Der ganze Planet hallte von den Todesschreien seiner einst stolzen Bevölkerung wider. Ihre zerbrechlichen Knochen bedeckten den Boden, verschmolzen und zusammengeschweißt, doch nicht durch eine natürliche Hitzequelle. Wenn er lauschte, konnte er einzelne Stimmen aus der Kakofonie heraushören wie die Noten eines Liedes. Es war, als sängen sie bloß für ihn. Sie hießen ihn daheim willkommen.

Die Überreste der Stadt – ihrer Stadt – erhoben sich wild um ihn herum, ein Dschungel lebendiger Knochen und wild wachsender Hügel aus grobem, psychoplastischem Fleisch. Die Stadt mochte einst schön gewesen sein, aber nun war sie traumhaft prachtvoll. Stille, fremdartige Gesichter waren auf Wänden aus Phantomgebein verknäuelt wie pulsierender Pilzbewuchs und lebendige Schatten fielen auf die Straßen. Eine geisterhafte Strahlung glitzerte an verborgenen Orten und kichernde, phosphoreszierende Gestalten schlichen durch die zerborstenen Gebäude. Ein grün blühender Wahnsinn, lebendig und doch tot. Ein Mikrokosmos von Urum in seiner Gesamtheit.

Urum die Tot-Lebendige. Hexenwelt wurde sie von Manchen genannt. Urum war nicht ihr ursprünglicher Name. Aber so lautete der Name, den ihr die Plünderer der Archäomärkte verliehen hatten, und es war ein ebenso guter Name wie jeder andere. Für Oleander Koh war sie einst einfach ‘Zuhause’ gewesen.

Manchmal war es schwierig, sich daran zu erinnern, warum er sie überhaupt erst verlassen hatte. Zu anderen Zeiten fiel es ihm allzu leicht. Teilnahmslos griff er nach dem Strang, der um seinen dicken Hals hing, um die zerbrechlichen Glasphiolen daran zu berühren. Er hielt an. Der Wind hatte nachgelassen, als habe man ihn erwartet. Oleander schnaubte und drehte sich um. Etwas näherte sich. »Endlich«, sagte er.

Schimmernde Gestalten jagten durch die Ruinen auf ihn zu. Sie leuchteten wie Metall im Sonnenlicht, doch nichts, das aus Metall bestand, konnte sich derart geschmeidig oder schnell bewegen. Zumindest nichts, was ihm je begegnet war, im Guten wie im Schlechten. Sie hatten ihm nun schon seit einigen Stunden nachgestellt. Möglicherweise waren sie dieses Spiels überdrüssig geworden. Oder vielleicht war er seinem Ziel nähergekommen, als er dachte. Die Stadt veränderte sich von Jahr zu Jahr; entweder wuchs sie oder aber verfiel. Er war sich nicht sicher, was der Fall war. Vielleicht beides.

Die Wachbestien waren schlanke Kreaturen, die dicht über den Boden huschten. Er dachte an Wölfe, auch wenn sie alles andere als das waren. Sie ähnelten eher den Echsen, die manche unzivilisierte Welten bewohnten, wenn auch mit Federn aus flüssigem Metall anstelle von Schuppen und spitz zulaufenden, schnabelartigen Kiefern. Sie gaben keine Geräusche von sich, nur ihre klingenbewehrten Gliedmaßen schabten über dem Boden. Sie teilten sich auf und verschwanden in den Schatten der Ruinen. Selbst mit seinen übermenschlichen Sinnen fiel es Oleander schwer, ihnen zu folgen. Er ging in die Hocke, nahm mit den Fingern am Heft seines Schwertes eine Kampfstellung ein und wartete. Der Moment dehnte sich aus, die Sekunden verstrichen. Der Wind nahm an Intensität zu und in seinem Kopf hallten die Schreie der Toten wider.

Er stimmte kurz in ihren Gesang mit ein. Seine Stimme hob und senkte sich mit dem Wind. Es war ein altes Lied, älter noch als Urum. Er hatte es von den Laeran gelernt, von einem geistig umnachteten Poeten namens Castigne. »Eigentümlich ist die Nacht, da sich schwarze Sterne erheben, und eigentümlich die Monde, die am schwarzen Himmel ihre Kreise ziehen … Lieder, die die Hyades singen werden …«

Von seinem Instinkt getrieben wirbelte Oleander herum. Sein Schwert sprang in seine Hand, als wäre es von einem eigenen Willen belebt. Er schnitt die erste der Bestien in zwei Teile und ergoss ihre dampfenden Eingeweide auf den bebenden Boden. Sie kreischte mit zuckenden Gliedmaßen und weigerte sich zu sterben. Er trat ihr auf den Schädel, und sie lag still. Noch immer singend drehte er sich um. Die zweite Bestie war höher geklettert. Er erhaschte einen Blick auf sie, wie sie über ihm herumstreifte und durch die Gewölbe aus Fleisch und Knochen schlich. Er konnte hören, wie ihre gezackten Läufe klickten, während sie sich bewegte. Seine Hand senkte sich auf seine Pistole.

Etwas hinter ihm machte ein schabendes Geräusch. »Clever«, murmelte er. Er zog die Boltpistole und wirbelte feuernd herum. Ein schimmernder Körper brach zuckend zusammen. Oleander drehte sein Schwert und stieß es nach hinten, um die zweite Bestie zu erschlagen, als sie von ihrem Absatz sprang. Klauen kratzten an seiner Servorüstung und gebogene Kiefer schnappten ziellos zusammen. Ihre Augen waren Zielsensoren, die sein Gesicht nach Schwachstellen absuchten. Oleander trat zurück, rammte die Spitze seines Schwertes in einen der verzerrten Bäume und schüttelte so das sterbende Tier von der Klinge.

Er stieß die zuckende Kreatur mit seiner Waffe an. Sie war kein natürliches Wesen, nicht mit ihren glänzenden Federn und Sensorknoten, die aus der Haut hervorragten wie Knochenwirbel. Aber dies war schließlich keine natürliche Welt. Die Wachbestie war künstlich herangezüchtet worden, kreiert aus den grundlegenden Bausteinen des Lebens, ausgestreckt und in eine nützliche Form gebracht. Gelangweilt hob er die Klinge und kostete das ätzende Blut, das sie besudelte. »Pikant«, sagte er. »Mit nur einem Hauch des Originals. Eure bislang beste Arbeit, Meister.«

Oleander lächelte, als er das sagte. Er hatte dieses Wort seit langer Zeit nicht mehr benutzt. Seitdem er das letzte Mal hier gewesen war. Bevor Urums Meister ihn und die seinen für seine Verbrechen ins Exil geschickt hatten. Oleander scheute sich vor diesem Gedanken. Über jene letzten Tage zu reflektieren, war, als stäche man in eine infizierte Wunde, und sein Gedächtnis fühlte sich davon noch immer wund an. Es lag kein Vergnügen darin, nur Schmerz. Manche Anhänger Slaaneshs behaupteten, dass diese Dinge ein und dasselbe seien, doch Oleander wusste es besser.

Er trat gegen den noch immer zuckenden Körper und wandte sich ab. Etwas ratterte in der Nähe. Die Wachbestien gaben keine Geräusche von sich, sah man vom eigentümlichen Klicken ihrer silbernen Panzer ab. Mehrere von ihnen stießen aus dem unnatürlichen Gestrüpp hervor und strebten auf ihn zu. Töricht zu glauben, es wären dort nur drei von ihnen gewesen. Exzesse waren hier eine Tugend, so wie überall. »Nun, wer zögert, ist verloren«, sagte er und rannte los, um sich ihnen zu stellen. Es waren mindestens zehn, obwohl sie sich so schnell bewegten, dass es schwerfiel, sie zu zählen.

Als er durch sie hindurchstieß, verkeilten sich schnabelartige Ausbuchtungen in seiner Rüstung. Glatte, klauenartige Gliedmaßen schabten die Farbe von dem Ceramit und peitschenartige Schwänze schlugen gegen seine Arme und Brust. Sie versuchten, ihn zu Fall zu bringen. Er brachte sein Schwert herab und schnitt eine der Quecksilbergestalten in zwei Hälften. Ätzender Eiter spritzte in die Höhe. Er feuerte seine Boltpistole ab und die explosiven Geschosse rissen faustgroße Löcher in seine Angreifer.

Mit einem Mal endete der Angriff. Die überlebenden Wachbestien liefen so schnell, wie sie gekommen waren, auseinander. Oleander wartete und suchte seine Umgebung ab. Er hatte drei von ihnen getötet. Jemand hatte die anderen zurückgerufen. Er glaubte zu wissen, wer. Er hörte das raue Keuchen von Atemzügen in humanoiden Lungen und roch den ranzigen Gestank von chemisch erzeugtem Fleisch.

Oleander richtete sich auf und steckte sein Schwert in die Scheide, ohne es zu reinigen. »Worauf wartet ihr, Kinder?« Er hielt seine Boltpistole hoch und steckte sie demonstrativ ins Holster. »Ich werde euch nichts antun, wenn ihr freundlich seid.« Er breitete die Arme aus und hielt sie von seinen Waffen entfernt.

Unnatürliche Gestalten, weniger einheitlich als die Wachbestien, schlurften in Sicht. Sie bewegten sich lautlos trotz ihrer eigenartigen Gliedmaßen. Sie trugen die zerschlissenen Überreste alter Uniformen. Manche waren in zusammengewürfelte und schlecht sitzende Kampfrüstungen gekleidet. Die meisten trugen eine Vielzahl von Feuerwaffen in ihren verzerrten Pfoten – Maschinengewehre, Sturmgewehre, Lasergewehre und sogar ein Schwarzpulver-Jezzail. Der Rest von ihnen hielt rostverkrustete Klingen verschiedener Formen und Größen.

Die einzige Gemeinsamkeit zwischen ihnen war das Ausmaß der Deformationen, unter denen sie litten. Gewundene Hörner in Form verkalkter Knochen ragten aus ihren Stirnpartien und Wangen, oder wuchsen aus nässenden Augenhöhlen. Ihre schimmernde Haut erstreckte sich zwischen Abschnitten stinkenden Fells oder von Blasen übersäten Schuppen. Manchen fehlten Gliedmaßen, andere hatten zu viele davon.

Sie waren einst Menschen gewesen. Nun waren sie nichts weiter als Fleisch. Trübe, animalische Augen musterten ihn von allen Seiten. Es waren mehr von ihnen, als es vormals gewesen sein mochten, was einigermaßen überraschend war. Das Leben war hart für solche verstümmelten Nebenerzeugnisse, besonders hier, und der Tod die einzige Gewissheit. »Was seid ihr doch für gut aussehende Burschen«, sagte Oleander. »Ich nehme an, ihr seid das Begrüßungskomitee. Wohlan, geht voran, Kinder, geht voran. Der Tag wird nicht länger, aber die Schatten sehr wohl, und eigenartige Monde ziehen am Himmel ihre Kreise. Wir haben einen weiten Weg vor uns.«

Eine der Kreaturen, ein ziegenhaftes Ding, das eine hohe Offizierskappe trug, bellte etwas, das ein Befehl sein mochte. Das Rudel schlurfte behutsam vorwärts und schloss seine Reihen um Oleander. Es war keine Ehrengarde, doch sie würden genügen. Oleander gestattete es den Mutanten, ihn tiefer in die Stadt zu eskortieren. Wenngleich er den Weg bestens kannte, sah er keinen Grund darin, sich ihnen zu widersetzen.

Ihre Ränge schwollen in scheinbar zufälligen Abständen an und lichteten sich wieder, während die Prozession voranschritt. Trauben aus murmelnden Ungetümen verschwanden in den Schatten, nur um von anderen abgelöst zu werden. Oleander studierte die krude Heraldik der Neuankömmlinge mit einigem Interesse. Als er das letzte Mal hier gewesen war, hatten sie kaum begriffen, was Kleidung war. Nun hatten sie primitive Ranginsignien erstellt und sich in unterscheidbare Gruppen aufgeteilt – oder vielleicht in Stämme. Vielleicht waren die wechselnden Begleiter territorialen Differenzen geschuldet.

Wo auch immer ihre Loyalitäten lagen, sie fürchteten sich vor ihm. Oleander genoss den Gedanken. Es war gut, gefürchtet zu werden. Es gab nichts, das vergleichbar war. Die Bestien, die ihn nun umringten, waren von menschlicherer Gestalt. Sie waren in violett befleckte Lumpen und Rüstungen gekleidet, auf denen ein Abzeichen prangte, das einer grobschlächtigen Darstellung des alten geflügelten Klauensymbols der Emperor’s Children ähnelte. Es amüsierte ihn. Sie hatten wahrscheinlich mehr mit den Männern gemeinsam, die sie nachäfften, als ihnen bewusst sein konnte. Beide waren weit entfernt vom anvisierten Ideal ihres Erschaffers.

Seine Belustigung schwand dahin, als der Palast endlich in Sicht kam. Seine filigranen Stockwerke erstreckten sich grazil zum aufgewühlten Himmel hinauf. Große Brocken waren aus seinen gebogenen Mauern herausgefräst worden, um den Einbau multipler zusätzlicher Energiequellen, Strahlungsabzugsöffnungen und Waffennester zu ermöglichen. Er ähnelte einer schönen Blume, die von einem strotzenden techno-organischen Pilzbewuchs überwuchert wurde. Die breite Allee, die zum Haupteingang führte, war von allem Geröll befreit worden. Ein krudes Elendsviertel, erbaut aus Trümmern, war um die äußeren Wände des antiken Bauwerks angewachsen.

Mehr als einmal sah er etwas, das nur barbarische Schreine und Statuen sein konnten, dekoriert mit rekonstruierten Skeletten und Opfergaben aus zusammengenähter Haut und blutigem Fleisch. Mutanten skandierten sanft zu diesen Statuen und er hörte die Worte »Lebensstifter« und »Pater Mutatis« am häufigsten. Der Vater der Mutanten. Er fragte sich, ob das Objekt solcher Ehrerbietung über diese Anerkennung erfreut war, oder aber verärgert über solche Rohheit.

Unsichtbare Hörner stießen eine Warnung aus oder vielleicht eine Begrüßung, als Oleander und seine Eskorte sich über die Allee bewegten. Der Wind nahm an Intensität zu und trug die immer präsenten Schreie der uralten Toten heran, wie auch das Bellen und Heulen der verkommenen Bevölkerung des Elendsviertels. Staub rollte durch die Luft und verschleierte kurzzeitig die Ruinen um ihn herum. Oleander zog kurz in Betracht, seinen Helm wieder aufzusetzen, verwarf die Idee aber nach einem Moment. In seinem Helm war es schwer zu singen. »Lied meiner Seele, meine Stimme ist tot, sterbe du, unbesungen, wie nicht vergossene Tränen …«

Abrupt verstarb die Kakofonie, die sich aus dem Elendsviertel erhob. Die einzigen Geräusche, die verblieben, waren die geisterhaften Schreie und Oleanders Gesang. Doch auch diese verebbten, als der Klang schwerer Stiefel, die Steine und Knochen zermahlten, anschwoll. Oleander konnte die herannahende Figur durch den Staub und den Wind kaum ausmachen. Er griff nach seiner Boltpistole.

»Dazu besteht keine Notwendigkeit, das versichere ich dir.« Die Voxverbindung knisterte von der atmosphärischen Verzerrung, doch die Stimme war trotz alledem erkennbar. Oleander entspannte sich ein wenig, wenn auch nicht vollständig. Der Staub lichtete sich. Eine große Gestalt trat vor.

Die Servorüstung des Kriegers hatte einst einen weißen und blauen Anstrich besessen, aber nun war sie überwiegend grau, wo die Farbe abgeblättert war, oder braun gefleckt von Blut und anderen Substanzen. Schwarzer Schimmel kroch über die kampfgezeichneten Ceramitplatten wie Öl über Schnee. Ein Sextett aus geborstenen Schädeln hing an gewundenen Ketten von der Brustplatte. Weitere Ketten umschlangen in überkreuzenden Mustern den Torso und die Arme des Space Marines, so als hielten sie etwas gefangen. Wie Oleander trug auch er die Ausstattung eines Apothecarys, obgleich die seine weitaus mehr Gebrauch erfahren hatte, und das unter schwererem Feuer. Zwei gebogene Falaxklingen lagen an beiden Seiten seiner Hüfte in einer Scheide.

»Wartest du auf mich?«, fragte Oleander. Er hielt die Hand am Griff seiner Boltpistole.

»Ich hörte das Geheul der Bestien«, sagte der andere. Er griff nach seinem Helm und entriegelte ihn. Die Siegel zischten und aufbereitete Luft entwich, als er ihn herunterzog und ein vertrautes, vernarbtes Gesicht freilegte. Er war früher einmal gut aussehend gewesen, einst, vor den Kampfgruben. Nun glich er einer Statue, die als Übungsziel benutzt worden war. »Und hier bist du und singst noch immer dasselbe schauerliche Klagelied.«

»Keine Maske, keine Maske«, sagte Oleander und beendete das Lied.

»Lern eine neue Melodie«, sagte der andere.

»Du warst nie ein Liebhaber der Musik, nicht wahr, Arrian?« Arrian Zorzi hatte einst unter dem Befehl Angrons auf den Schlachtfeldern des Großen Kreuzzuges gedient. Nun gehorchte er einem neuen Meister. Oleander fand, dass Arrian sich verbessert hatte, wenn überhaupt.

Angron war ein jaulender Psychopath gewesen, noch bevor er seine ersten Schritte auf dem Weg zum Dämonenprimarchen gemacht hatte. Schlimmer sogar als der glorreiche Fulgrim, dessen Licht dem einer Sonne gleichkam. Der Meister, den man auswählte, war besser als derjenige, der für einen ausgesucht wurde. Zumindest hatte man auf diese Weise niemanden, dem man die Schuld geben konnte, außer sich selbst.

»Das Exil bekommt dir gut, Bruder.« Arrians Stimme war sanft. Sanfter, als sie es sein durfte. So als käme sie über die Lippen irgendeines durch Inzucht gezeugten Aristokraten von den Welten des galaktischen Randes und nicht jene des in Schädel und Ketten gekleideten Barbaren vor ihm. Ein gekonnt gekünsteltes Gehabe. Eine weitere Methode, die Bestie in seinem Innern in Ketten zu legen.

»Ich ging aus freien Stücken.«

»Und nun bist du zurück.«

»Wird das ein Problem sein?« Er würde nur ausreichend Zeit für einen einzelnen Schuss haben, im besten Fall. Arrian war übernatürlich schnell, wenn er sich einmal dazu entschloss. Ein weiteres Andenken an die Jahre, die er damit verbracht hatte, sich zur Unterhaltung einer schreienden Menge im Blut anderer zu suhlen.

»Nein.« Arrians Finger tippten gegen das Heft eines seiner Schwerter. »Ich hege dir gegenüber heute keine besondere Feindseligkeit.« Er griff nach einem seiner Schädel und streichelte ihn. Die kortikalen Implantate, die daran baumelten, klimperten leise.

»Was ist mit ihnen?«, fragte Oleander und deutete auf die Schädel. Die Schädel hatten einst den Kriegern von Arrians früherem Trupp gehört. Alle von ihnen inzwischen tot, gestorben durch Arrians Hand. Wenn ein Kettenhund sich entschloss, einen neuen Meister zu finden, war Blutvergießen unausweichlich.

»Meine Brüder sind tot, Oleander. Und als Tote sind sie einzig mit den Angelegenheiten der Toten befasst. Was ist mit dir?«

»Ich will ihn sehen.«

Arrian blickte über die Schulter zurück. Er sah auf seine Schädel herab und tippte einen davon an. »Ihr habt recht, Brüder. Er sieht zu«, sagte er zu den Schädeln.

»Tut er das?«, fragte Oleander. Er drehte sich um und suchte die trostlose Einöde ab. Als er sich wieder umdrehte, stand Arrian an den Torbogen gelehnt. Er hatte nicht gehört, wie der World Eater sich bewegt hatte.

»Er sieht immer zu, das weißt du. Von innen wie von außen«, sagte Arrian. »Tritt ein und sei einmal mehr willkommen im Groß-Apothecarion, Oleander Koh. Der Oberste Apothecary erwartet dich.«

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Für Sylvie, die mich durchhalten lässt.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2016 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2017 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2017 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Fabius Bile: Primogenitor.
Deutsche Übersetzung: Artin Bashi.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Lie Setiawan.

Fabius Bile: Primogenitor © Copyright Games Workshop Limited 2017. Fabius Bile: Primogenitor, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-742-9

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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